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Há rapazes que as mães não querem mesmo que as filhas conheçam – e para bem geral da comunidade de Manchester decidiram em 90 juntar-se todos num grupo. Não era só a diferença de idades nem a falta de atractivos físicos: como num mau filme neo-realista, entre o excessivo consumo de drogas, a delinquência e a frequência em centros de emprego, os Happy Mondays personificaram tudo o que de menos razoável se passou a associar aos britânicos.

Há rapazes que as mães não querem mesmo que as filhas conheçam – e para bem geral da comunidade de Manchester decidiram em 90 juntar-se todos num grupo. Não era só a diferença de idades nem a falta de atractivos físicos: como num mau filme neo-realista, entre o excessivo consumo de drogas, a delinquência e a frequência em centros de emprego, os Happy Mondays personificaram tudo o que de menos razoável se passou a associar aos britânicos. E se hoje é impossível levá-los a sério, em especial pela memória do bailarino-mascote Bez, parecendo tão perigosos como uma marioneta do ditador Kim Jong II, os Mondays, nesses tempos, tinham um arsenal que obrigou muito boa gente a considerar mudar-se. Felizmente, ninguém põe em causa a unificadora visão de funk, hip hop, psicadelismo, jazz e ritmos latinos que Paul Oakenfold e Steve Osborne imprimiram ao universo de Shaun Ryder, então com poses de último dos surrealistas e pérolas como “Son, I’m thirty, I only went with your mother ‘cos she was dirty”. Na e-cultura (que na altura ainda se referia ao Ecstacy e não ao electrónico), as boas maneiras não faziam parte do currículo e ninguém se lembrou de dar crédito ao “Lady Marmalade”, das LaBelle, que servia de base a “Kinky Afro”. Como é óbvio, os Happy Mondays não tinham nem a ética de trabalho nem a sobriedade necessária para continuar muito mais tempo e perderam-se por ilhas paradisíacas a viver o sonho do expatriado. Em 2005, Bez dançou até à vitória no Big Brother das celebridades.
Sem os Mondays no activo as ruas estão mais seguras, mas as maracas deixaram saudades.