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Bem-vindos ao mundo de Martin Gore: é sempre noite, viagens de carro têm destinos suspeitos (e, normalmente, o condutor não inspira confiança), está-se sempre à beira de confessar uma fraqueza imperdoável por qualquer coisa que tem a ver com dor e em que o abandono ao amor, apesar de sagrado, tem pouco de missionário.

Bem-vindos ao mundo de Martin Gore: é sempre noite, viagens de carro têm destinos suspeitos (e, normalmente, o condutor não inspira confiança), está-se sempre à beira de confessar uma fraqueza imperdoável por qualquer coisa que tem a ver com dor e em que o abandono ao amor, apesar de sagrado, tem pouco de missionário.
Acima de tudo, deve evitar-se chamar as coisas pelo nome. Os Depeche Mode eram uma das muitas bandas new romantic a puxar pelo sentimento das adolescentes quando tiveram a sorte de o seu principal compositor (Vince Clarke) sair para se juntar a Alison Moyet – produzindo mais tarde o hedonismo estival dos Erasure –, obrigando assim Gore a confessar que até tinha umas ideias. Mais precisamente tinha a necessária vida dupla (ou uma das imaginações mais férteis de sempre) para inspirar em definitivo o imaginário S&M para uma banda empenhada em construir um novo público – que, não se fazendo rogado, nunca mais a abandonou. A transição foi como um processo histórico que deixou pregados ao chão OMD, Duran Duran, Human League ou Soft Cell. Numa paisagem que tanto evoca a megalomania dos discursos no bloco de Leste quanto se aproxima dos ambientes estilizados de apartamentos forrados a veludo na Berlim oriental, Music For the Masses podia ter sido o ciclo de canções oficiais de um regime autoritário que encorajasse o amor estranho como desporto nacional. Provavelmente é aí que o grupo tem residência fiscal. Entretanto, no grande ecrã,
também Glenn Close mostrava a Michael Douglas que crueldade e paixão sabiam andar de mãos dadas.